Всё, что пишется,— пишется для себя. Передвигаешь слова, как бусины на нитке, словно монах, непрерывно терзающий свои чётки во время молитвы. В голове мелькают фразы, которые и не употреблял вовсе, хотя они всегда там жили и ждали своего часа, чтобы выскочить, как чёртики из табакерки: "Вот они мы!" Или откуда-то выплывают совсем старые слова, как челны «из-за острова на стрежень», и ты вдруг понимаешь: какой красивый язык наш, но упрощён и как щитом скрыт от нас бытом и заботами…
Юрий Карпов
Поэт, композитор, бард, писатель, драматург, актёр
Рассказы
Боже мой, если бы я знал раньше, что это так интересно – писать, однако...
Однако раньше, я бы, наверное, не писал. Может, пришло для этого время, я оброс словами и каким-то опытом, как переселенцы обрастают скарбом за свою жизнь, появилось желание эти слова складывать, или команда сверху опустилась «пора»! Кто знает... Но, это здорово и я рад этому графоманскому счастью.
Однако раньше, я бы, наверное, не писал. Может, пришло для этого время, я оброс словами и каким-то опытом, как переселенцы обрастают скарбом за свою жизнь, появилось желание эти слова складывать, или команда сверху опустилась «пора»! Кто знает... Но, это здорово и я рад этому графоманскому счастью.
Песни
Без каких-то небесных знаков,
Грома, молнии и свечей,
Без монахов и без монархов,
Есть от Господа поручение
Сотворить что-нибудь такое,
Чтобы в поиске предназначения,
Выбор, чьей - бы пойти тропою,
Не имел бы значения.
Грома, молнии и свечей,
Без монахов и без монархов,
Есть от Господа поручение
Сотворить что-нибудь такое,
Чтобы в поиске предназначения,
Выбор, чьей - бы пойти тропою,
Не имел бы значения.
Контакты
karpovyy@mail.ru
